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Graubirnig treibt es der Rest. Eisenglanz
legt sich auf, legt sich um. Das
geht nicht so weiter, das lebt
von der Substanz. Sauber lebt sich das. So.
Sage (und schreibe) ja: jagen wir
eine Pufferzone quer durchs Gehirn,
so wird es gelingen. Alles
zeigt sich bereit, so wohl –
nun denn. Wie aber auch. Ein Pfand
treibt seine Possen im Sud.
Unglück bringt das, im Wort
tränt der Gedanke. Ihm fehlt
ein Stirnband zum Sinn. Das treibt
fort zum Radau, dem abgefunkelten Zoff.
