Ulrich Schödlbauer

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An- und ab-
schwellend gleich
Bocksgesang, zu-
und abnehmend gleich
dem Friedhofsmond, mal
rascher, mal langsamer, mal
drängend, mal

zwiefach, als mische sich, wegflauend,
endlich ein Wimmern hinein, das schon
immer erklang, nur übertönt –

der Phantasie eine Gasse, auch wenn
sie kein Drängler betritt. Lähmung,
sonderbar, hat sie befallen. Zu viele Narren
bedienten sich ihrer. Zu groß die Hoffnung,
auf sie gesetzt, als genüge ein Bündel
eilig getroffener Maßnahmen,
und sie erfüllte die Norm.

 

 

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